Esses anos que passam ainda dóem.

Teimosos como meus pensamentos,

Insistem em pisar pelo pior caminho.

Entre calendários e memórias,

Tudo me atropela como ferro frio:

Sem calor, sem sangue,

Nem verdade, nem vida.

Pois, ainda preso a ti, eis-me! Morto-vivo.

Resto de restos, costura macabra,

Um sopro da sombra de um homem.

- - -

www.homensqueamam.blogger.com.br

msalgadosp@gmail.com