O poeta sonha no alto do monte uma flor.

Dela brota densa e sentida, translúcida lágrima,

Como um rio manso a desfazer-se no rosto,

Caindo doidejante por entre os sulcos da face.

Cálido rosto coberto de desejos e de dor.

Como tiras de seda bordadas de fino ouro,

Dos olhos cerrados fluem imagens do tempo

Em que o brilho do dia era nítido, azul, cristalino

E as manhãs banhadas de sol, um tesouro.

Sempre lhe pertenceu, assim como o vento,

A virtude de ter tentado cem vezes, sem tréguas

Alcançar o véu fluídico da distante quimera

Que fizera do seu fardo de rimas um tormento.

Mas do vento, essa invisível figura onipresente,

Chama-lhe uma voz pelo nome: Poeta... Poeta...

"A voz dos rodamoinhos na mente simplória"

Do artista que rima e canta versos somente.

©Daniel Amaral

17-Set-2011

O poeta não é bom nem ruim se no seu peito bate um coração sincero de sentimentos... E na sua alma um desejo ardente de expressar o amor e a vida. É um poeta.