Naquele caminho

as pedras são como o tempo.

Calcadas no chão

dos passos,

dos passantes,

dos passados.

Justapostas

mas nunca se tocam.

São como irmãs separadas.

Pequenas,

miúdas,

diversas.

Assim há de ser sempre

pisadas,

sem vida,

sem quina

separando jardins,

cercando rosas

sem nunca toca-las.

Pedras polidas

pelos pés que passam.

E elas ficam

cobertas de pétalas.

Tristes,

quietas,

imutáveis.