PENSAMENTO DE UM LOUCO
(ART/Reed.)
Tolerância zero! – Questão intragável essa de explicar e explicar tudo o que já disse e o que não disse. Sabe também que isso vai piorar ainda mais. A lista de analistas e psiquiatras está formada no BBerry, para possíveis surtos de indigestão ineficiente, adicionada a loucura das horas intermináveis de um dia após outro, ociosos, formando um quadro de perplexidade absoluta com uma cumplicidade explícita e involuntária, inseridos em um quadrado disforme em que o pensamento vaga para qualquer lugar, sem rumo sem se dar conta que o ciclo da vida anda na contagem regressiva. O louco prega o que sente e o que vê nos seus delírios de louco, sentindo-se feliz, puro, aceitável e seu cérebro vaga pleno, no espaço sideral ao deserto neurastênico. Dança sob a luz do luar de vestes iluminadas, cor de neon, e prega com o seu cajado, em volta da montanha sangrando seus joelhos, o Apocalipse, sem apologias dentro do seu apostolado de louco, e nem pensa na apoteose se alguma já tivera. Chora na noite recolhido no seu canto inglório, inerente à vida e acompanha a fumaça, ao nada. Nem tenta reivindicar o que já foi e o que está sendo. Sabe que seu legado é extenso, indecifrável, tenso e adormece hipnotizado pela fumaça de seu cachimbo e da tocha que queima alaranjado e vermelho, feita de trapo envolto a um ferro, embebido em querosene e têm sonhos lúdicos que os apregoará no dia seguinte pelas ruelas, becos e calçadas na sua trajetória de louco. O momento é escuro e a chuva também cai silenciosa e mansa lá fora, sobre a Baía de Guanabara isenta dos gritos das crianças que andam pela calçada nas suas idas e vindas para o Colégio no Forte São João, que, cotidianamente sem histeria parece tomar conta delas antes e após se livrarem do guarda da guarita do Forte, ora quietas e ou taciturnas; Agora, está ainda mais escuro. Da janela, pode inda ver um filete da linha do horizonte da baía e a inconfundível Concha Acústica, na orla, a caminho de Niterói. As luzes da plataforma da BR acenam longínquas à calada da noite e como um cartão postal as suas retinas podem vislumbrar e enquadrar, ainda, um belo cenário sendo cortado, por uma fragata cinzenta esverdeada da marinha, em direção a Copacabana e pouco a pouco as montanhas parecem mais verde-grafite cujo céu assinala a um amanhã claro, onde as cores possibilitam ao louco pensar na Via-Láctea sem luar, no amanhecer.
No vidro da janela Charles Chaplin, tridimensional no quadro, refletido posa ao centro, triste, apoiado em sua bengala à direita, infeliz e atento, segurando-a firmemente. Ele e o Garoto, sentados junto à porta pensam no guarda em suas roupas de classe, rotas. Escureceu. Uma aeronave sobe aos céus sobre o Forte de São João no bairro da Urca, em direção ao Sul.
(ART/Reed.)
Tolerância zero! – Questão intragável essa de explicar e explicar tudo o que já disse e o que não disse. Sabe também que isso vai piorar ainda mais. A lista de analistas e psiquiatras está formada no BBerry, para possíveis surtos de indigestão ineficiente, adicionada a loucura das horas intermináveis de um dia após outro, ociosos, formando um quadro de perplexidade absoluta com uma cumplicidade explícita e involuntária, inseridos em um quadrado disforme em que o pensamento vaga para qualquer lugar, sem rumo sem se dar conta que o ciclo da vida anda na contagem regressiva. O louco prega o que sente e o que vê nos seus delírios de louco, sentindo-se feliz, puro, aceitável e seu cérebro vaga pleno, no espaço sideral ao deserto neurastênico. Dança sob a luz do luar de vestes iluminadas, cor de neon, e prega com o seu cajado, em volta da montanha sangrando seus joelhos, o Apocalipse, sem apologias dentro do seu apostolado de louco, e nem pensa na apoteose se alguma já tivera. Chora na noite recolhido no seu canto inglório, inerente à vida e acompanha a fumaça, ao nada. Nem tenta reivindicar o que já foi e o que está sendo. Sabe que seu legado é extenso, indecifrável, tenso e adormece hipnotizado pela fumaça de seu cachimbo e da tocha que queima alaranjado e vermelho, feita de trapo envolto a um ferro, embebido em querosene e têm sonhos lúdicos que os apregoará no dia seguinte pelas ruelas, becos e calçadas na sua trajetória de louco. O momento é escuro e a chuva também cai silenciosa e mansa lá fora, sobre a Baía de Guanabara isenta dos gritos das crianças que andam pela calçada nas suas idas e vindas para o Colégio no Forte São João, que, cotidianamente sem histeria parece tomar conta delas antes e após se livrarem do guarda da guarita do Forte, ora quietas e ou taciturnas; Agora, está ainda mais escuro. Da janela, pode inda ver um filete da linha do horizonte da baía e a inconfundível Concha Acústica, na orla, a caminho de Niterói. As luzes da plataforma da BR acenam longínquas à calada da noite e como um cartão postal as suas retinas podem vislumbrar e enquadrar, ainda, um belo cenário sendo cortado, por uma fragata cinzenta esverdeada da marinha, em direção a Copacabana e pouco a pouco as montanhas parecem mais verde-grafite cujo céu assinala a um amanhã claro, onde as cores possibilitam ao louco pensar na Via-Láctea sem luar, no amanhecer.
No vidro da janela Charles Chaplin, tridimensional no quadro, refletido posa ao centro, triste, apoiado em sua bengala à direita, infeliz e atento, segurando-a firmemente. Ele e o Garoto, sentados junto à porta pensam no guarda em suas roupas de classe, rotas. Escureceu. Uma aeronave sobe aos céus sobre o Forte de São João no bairro da Urca, em direção ao Sul.