A morte de Camus.

Acho fascinante viver a vida.

Exatamente como a vida é.

Sem sentido a existência.

Sem finalidade.

Existimos pelo fato de existirmos.

Entretanto, a vida ontologicamente.

Simplesmente uma bobagem.

Em razão de ser a repetência interminável da dor.

A única coisa que é errado na vida.

A extração da mais valia.

Não me pergunte nada mais.

Pois não sei o que é.

Sou um ser produto de acordos culturais.

Todavia, a minha cognição não funciona por tais preceitos.

Vivo pois tenho que viver.

A minha existência .

Entretanto, qual a finalidade da vida.

Estou aqui como fruto de um terrível acaso.

Esperando pelo meu fim.

Quando acontecer o fim da minha vida.

É como se nunca tivesse nascido.

A ficção de um túmulo contemplativo.

Contráriamente, a poeria cósmica de uma cremação.

Então quem sou.

A ideologia da minha vontade.

Como se o meu desejo fosse a realidade.

Todavia, a referida não tem materialidade.

A vontade de um pobre espirito sem alma.

Perdido na imensidão das dialéticas improcedentes.

Tão somente um mero passado.

Edjar Dias de Vasconcelos.