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Em cada pinta deste rosto singelo

Mais e mais de mim, homem, aflora.

Afinal, são pintas de felina que ferem

Não o homem, mas o felino que escondo.

Unhas afiadas... Causam frenesi e medo.

Entre o mostrar-se, escondendo,

Leia-me o âmago que o tempo ocultou.

Leia atentamente e se revelará o pudico

Yankee, índio enquanto louco e viril.

Veleidades...

Indecências...

Desejos ardentes...

Afinal, o que sinto?

Letalidade... morte certa!

Rio de Janeiro, 08 de dezembro de 2005.

15h32min