Triste Palavra

A palavra mais triste é como uma canção que não queremos ouvir. Hoje estou em lágrima, não estou falando o que sinto para conseguir companhia. A interrogação é para mim apenas. Também não estou preocupada em escrever para conseguir curtidas, só quero dizer para o meu ego o quanto estou chateada, mal humorada, mal amada. Percebo que no caminho há mais espinhos do que flores, surge então a vontade de voar, caminhar taciturna ou ficar só, e me perder no infinito.

Para agravar tenho sentimentos desconexos, às vezes solitária como um grão de areia numa praia ou como o brilho da estrela numa constelação repleta. Luto, resisto, insisto, sem concluir nada. também me acho como uma perdiz diante do predador ao seu calcanhar, chego a sentir o calor de sua respiração ao meu cangote. Então recolho-me como uma galinha no galinheiro com os pintinhos debaixo das asas, ou então corro afoita como a loba para sua matilha sustentar.

Inútil dizer todo mundo tem seu momento de explosão, sentimento com ou sem razão isso aumenta a confusão, olham para mim e dizem, que estás chateada por nada, e ainda exigem mansidão, calmaria, compreensão. Ingratos ligam para dizer que estão felizes, nem perguntam como estou passando. Mesmo se perguntassem no fundo estão querendo dizer dane-se, não se importam, ignoram nem querem saber de fato. Cobranças só dos chatos, falar dos sonsos, que te devem e não querem pagar, enquanto agiotas te perseguem.

Sigo assim calada, humilhada, minguada, enfim desesperada. Esperando o quê? A noite vem, de olhos continuam abertos apenas percebo o tempo passar, de vez em quando cerro os cílios para amenizar a claridade. Coisa terrível é sofrer melancolia, mal de agonia, dor de não saber o quê fazer. De onde originou o cacoete que te acomete menina?

Sinto saudade de quem nunca esteve presente, dou falta do objeto que nunca tive, deparo excesso do que nunca ficou completo. Espere não se vá tenho algo retido, curtido, imbuído, ninguém é capaz de querer escutar, sobrou somente você, digo a meu ser. Então escute-me figurinha chamada alegria nem é querer trapacear, pura ironia, a imagem de dentro é quem condiz com a realidade. Dar o braço a torcer e superar para quê e para quem? Estou a morrer por dentro, que importa viver por fora, mas se conseguisse quem ousaria ouvir o que tenho para dizer. Então é melhor chorar para melhorar. Consultar, medir a pressão, mudar de opinião nada. O mundo é cão, pura ilusão, decepção, podridão, mencionei tudo que ele é? Não? Então falarei depois agora só me resta chorar.