Octingentésimo

Oitocentos sonetos. Quem diria

Que eu iria tão longe nessa lida.

Persistindo, insistindo nessa vida,

Fazendo acontecer a poesia.

Sofrendo a indiferença dolorida

E todo preconceito e zombaria,

Só mesmo com paixão, com teimosia,

Eu continuo nessa minha briga.

Onze mil e duzentos versos feitos

Com muito amor pela literatura,

Embora recheados de defeitos.

Falando de alegria ou de amargura,

Oitocentos sonetos imperfeitos,

Nascidos do prazer e da loucura.