_POR ENTRE NÉVOAS_

Sobre meus versos, paira uma neblina

Voláteis as palavras, a esmo, perdidas

Fugidias emoções, desconexas as rimas

Neste etéreo estado d'alma, a poesia

Triste poeta, que não realiza sua sina

Preso a uma realidade assim entorpecida

A inspiração difusa na névoa se confina

Linhas dispersas, que jamais serão lidas

Talvez assim seja a poesia em estado puro

Plenitude ou vazio, fusão de alegria e dor?

Tantos sentires sem nome a alma habitam...

Muito além, mal perceptíveis susssurros

O que traduziria este enigmático torpor?

Seria então magia que em mim se agita?

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