Sonhos são campo de flores não colhidas

Por que as flechas imaginárias doem mais que o choque de um relâmpago? Quando abro os meus olhos e vejo que o Sol não me aquece da mesma forma que o verão sem fim que aplaudiu minha mente, vejo-me obrigado a narrar a superfície da minha imaginação. Não posso lutar contra as abstrações que percorrem essa fenda, não é? Mas para ser sincero, eu preferia não ter acordado. Se ao menos eu pudesse fazer com que um por cento daquele lugar se tornasse real...