CAPACIDADE

Ninguém canta o amor nem chora a dor, como um poeta e uma poetisa. Ambos inventam sabores, odores, visões, amores.

Uma festa de sentidos e dos sentidos.

Se lhes cai na ponta do nariz uma gotinha de chuva,

lá vão eles tão felizes, cantar em prosa e versos o mar de brumas.

Sim, tem que ser o mar de brumas. É mais poético!

O brilho da lua, o velho luar, é responsável por desejos e devaneios de carnes tépidas, trêmulas, em constantes anseios.

As estrelas viram penduricalhos pra cabelos, roupas, olhares.

Nos pescoços alvos de alvas damas, se penduram, delas, aos montes, lindos colares.

O coração vira poli personagem. Ele canta, encanta, desencanta. Chora, goza, desabrocha.

Sangra, e se desmancha.

Ri, pula de alegria.

A alma então...é vilã, algoz, vítima, feroz.

Mãos e pernas desobedecem e não andam e acenam mais somente.

São coadjuvantes dormentes, indolentes e...quentes! Ai!

O olhar ultrapassa dimensões, viaja por galáxias, alcança outros mundos, só pra ele visíveis.

O desejo deixa de ser abstrato, vira concreto (armado) pesando no peito e no (baixo) ventre.

Todas (as insanas) são princesas.

E todos (os sapos) são príncipes.

Ser poeta e poetisa é uma dádiva.

Ou será um castigo. Nem sei mais.

E agora eu vou indo, já chega por hoje.

Estou com pressa pra fazer algo mais.

Vou sonhar na beira do cais.

Em Minas Gerais.