Antolho.

Quando o próprio umbigo é ambíguo, 
Ao mesmo tempo amigo e inimigo,
E o faz pensar somente em si mesmo,
É quando você se acha, do pacote a última bolacha,
Ou do “trio mineiro”, o torresmo…

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É, às vezes, o seu próprio extermínio, 
Outras, sua sobrevivência, 
Às vezes, um auto fascínio, 
E outras só conveniência… 

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É vero que a cômoda escolha, o afasta dos problemas,
Mas que o torna hospedeiro de obsessivos dilemas…

Se nega ao carente o amor, envolvimento, alimento ou abrigo,
Se está a cobrir os seus olhos, as suas adensadas melenas,
Aí será o assoberbado e endeusado umbigo,
Motivo de seus percalços, vidas inteiras no encalço, 
Dos seus tácitos castigos.