Não mais gira, Girassol

Meu estéril jardim

Abstém-se de fulgor:

Jazem natimortas

Pétalas – frívolas,

Debalde e sem cor.

Vocifera ao lado

E deleita o Estio

Fausto Girassol;

Risonho rodopia

Livre de fastio.

Quando o sol

Na sua misantropia

Recolhe-se, doravante

O já infausto Girassol

Encara o meu jardim –

Quiçá vê-se refletido

E, sem alento,

Junta-se a mim.

Girassol, sê breve –

A chegada do teu mestre

Não tarda.

Teima, pueril,

E diz ver na

Penumbra a beleza

Dum jardim primaveril.

Pois fica,

Mas larga o otimismo;

Imerge, soçobra

No meu recôndito abismo.

20/12/13