Não mais gira, Girassol
Meu estéril jardim
Abstém-se de fulgor:
Jazem natimortas
Pétalas – frívolas,
Debalde e sem cor.
Vocifera ao lado
E deleita o Estio
Fausto Girassol;
Risonho rodopia
Livre de fastio.
Quando o sol
Na sua misantropia
Recolhe-se, doravante
O já infausto Girassol
Encara o meu jardim –
Quiçá vê-se refletido
E, sem alento,
Junta-se a mim.
Girassol, sê breve –
A chegada do teu mestre
Não tarda.
Teima, pueril,
E diz ver na
Penumbra a beleza
Dum jardim primaveril.
Pois fica,
Mas larga o otimismo;
Imerge, soçobra
No meu recôndito abismo.
20/12/13