Aí que saudades da minha infante vida adulta.

A noite, finda,

Dança por entre, a vida

De um jovem menino,

Os roseirais.

Findada ela está,

Acabada e sem volta.

Dança, ainda, a outra, pelos roseirais.

Desabrocham, sepultura,

Rosas vermelhas e brancas, negra

Arde e exala o fedor da carne,

Belas e delicadas, junto com o balanço da noite.