Uma metáfora chamada mulher

É o vento que sopra na ladeira.

A brasa viva que incendeia a lareira.

O vasto vale de grama verde e aroma

de jasmim beliscado pelo beija-flor.

É o preto, o branco e a mistura de muitas cores.

A voz da sereia, o encanto do mar

revolto e o gosto de mil sabores.

É a curva e reta; côncavo e convexo.

O fácil e o complexo; o frio e o quente,

que espanta as velhas dores.

É a doença e a cura, a doce valsa que o sal mistura.

Areia branca, céu azul, pedra sobre pedra e mistério incomum.

Metáfora...

Mulher pra quem o tempo dei.

Chamada mulher, pura metáfora.

Mulher e metáfora, e por ela me apaixonei.