A mão dela

Quando chego perto de sua presença

ela sorri, passa sua mão na minha boca

termina na ponta do meu nariz

Não há quem possa e não pensa

que o odor dessa mão da louca

é uma mistura que me deixa feliz.

Onde passa a mão passa um rio

onde passa a mão as vezes um lugar sombrio

onde passa o tempo eu sinto frio.

Os dias de sol se combinam num segredo

úmidos e ungidos lábios pecadores

se abrem sem medo para uma língua sedenta.