Temperatura
O inverno é mais uma estação de minha vida.
Algo sempre acontece, modifica ou surge.
Mesmo que o abandono da cama seja uma epopeia
O banho, uma dança indígena.
Mas nestes dias o sol não castiga, é pai.
O enlouquecido balé da fumaça das sopas
Transforma rostos, toucas e cachecóis em arte
Por isso muita interpretação poética e pouca resignação
A mão que tanto se procura
Pode estar escondida dentro de uma luva