Temperatura

O inverno é mais uma estação de minha vida.

Algo sempre acontece, modifica ou surge.

Mesmo que o abandono da cama seja uma epopeia

O banho, uma dança indígena.

Mas nestes dias o sol não castiga, é pai.

O enlouquecido balé da fumaça das sopas

Transforma rostos, toucas e cachecóis em arte

Por isso muita interpretação poética e pouca resignação

A mão que tanto se procura

Pode estar escondida dentro de uma luva