Barba

O que em mim cala,

Malas feitas

E palavra nenhuma

Bagagem: casa

Asas cortadas

E permissão minha.

O que não se fala

Rejeita-se

Por trás da bruma

Fogo; brasa

Se não, palmadas

Não saia da linha!

Avô, pai, filho

Ajoelham no milho

Areias diferentes

A mesma ampulheta.

Peso nos ombros

Ruínas, escombros

Costumes doentes

Em processo careta.

O que em mim falha

Fica à espreita

E espero que suma.

Na vida, pirraça

E alegria atrasada

Será que já tinha?