Armadilha

Minha cabeça,

Numa bandeja, não.

Às vezes o óbvio

É escondido pelo ópio

Fumaça.

Última peça

Eu a tenho nas mãos

Quadrante lógico

De um ciclo sórdido

Pirraça.

Desconfiar é arte

Intuir faz parte

E em cada clichê,

Trapaça.

Visível frieza

Exausto coração

O que fora sólido

Triste caleidoscópio

Tudo passa.