Pequena Morte Que Não Vem

Espinhos na cama

A noite é um cobertor

meu travesseiro acomoda imparcial

soluços e sal de enxurrada.

Minha cabeça diz coisas

que eu não quero escutar.

Algumas canções de ninar não têm graça

também não fazem o menor sentido enquanto machucam

qualquer fragmento magoado meu que tenha restado de outrora.

Insônia quando bate

é foda!

Me anulo pra não parir mais

devaneios e sombras

de qualquer mito ou rito

de passagem também qualquer que seja

hediondo

Dessa pequena morte que não vem...

_ H. M. B _