Sobre algumas coisas

Isto é sobre saudade.

Como o menino que pensa, antes de dormir,

Em seu amor que está tão distante.

Como o poeta que escreve páginas e páginas

Sobre a sua tão pacata chama de esperança.

Isto é, portanto, sobre a jornada.

Como a mãe que aperta o filho contra seu seio

Tentando salva-lo das dores que a vida lhe causará.

Como as rugas de um avô,

Cicatrizes do tempo e

Das boas risadas.

Isto é, assim, sobre você.

Como o tempo que não tens,

Como as dores que a vida te causou,

Como as risadas que não destes,

Como a chama em teu peito...

Que vai encolhendo, até nada ser.

Isto é, finalmente, sobre mim.

É sobre meus pequenos anseios,

Minha infinita vontade de captar o mundo

Cá nestes versos.

É sobre tanto e ao mesmo tempo tão pouco.