Livro

O livro é um filho que não criamos para a gente

Amadurece aos poucos e alça voo surpreendente

Livre e independente

Não, ele não nos pertence

Nem o filho, nem o livro

Sai do esconderijo para viver o crivo

Do público e dos críticos frios

Diante do Sol quente ele vibra, pulsa vivo

É um transparente telhado de vidro

Mostra sem filtro a pele exibida

Da mãe-poeta, cicatrizes e avenidas.