Obra Perfeita

Um homem caminhava em seu pensamento...

E nas terras que pisava sentia a necessidade de criar...

A emoção explodiu em suas mãos...

Dentro daquele homem a alegria transformava sua luz em terras...

Em seu trabalho árduo compilou as horas em cercas libertas...

Aquele homem que a cada abrir seu peito iluminara todo seu universo de gerações...

E assim creou suas crianças e espalhou-as por toda a sua alma...

E seu espirito alimentou-as...

E libertou-as...

Com seu sopro...

O vento do norte...

É o mesmo até hoje...

Mas o tempo passa como a poeira...

Molhada aduba...

E faz crescer de si a raiz...

Em seus primeiros ramos a criança sente-se adolescente...

E quer andar sozinha...

Cair nos primeiros passos...

Levantar-se...

Não olhando para trás...

O ego separado da creação...

Surge nesta evolução a fase adulta...

Mas as brincadeiras serão diferentes...

Brincam de dizimar sua espécie...

E o ego tem seu derivado...

Egoísmo...

Em suas conquistas...

Perdem seu passado e matam seu presente e choram no futuro...

Destroem a grande creação do seu interior...

A herança genealógica...

Perfeita...!

Seu amor próprio...

Esqueceram sua infância...

Encima das guerras...

Abaixo das esperanças...

E o homem Creador observa...

Pensativo sua obra perfeita...