O vôo dos que não foram

Fim da tarde

Meio da semana

Sol de dezembro.

Minha boca seca

pede pelo álcool amargo

que compense a vida

amargurada

Não sei se é boa ideia

combinar esse anestésico

com as drogas prescritas

pelo psiquiatra na última vez

Calor.

Desço a rua

com o peso

do trabalho acumulado

nas costas

De dentes e

punhos cerrados

Indo bater o ponto

em vez de quebrar vidraças

O sal machuca meu rosto

Tento limpar e

parecer menos frágil

Volto a sentir a boca seca

Abro outra vez Brecht

Sonho mais uma vez com utopias