POVO

Gente, que passa apressada.

Não tem tempo de ver.

A beleza da cidade.

Rostos preocupados

Passos ligeiros.

Essas pessoas são o povo.

Povo que constrói

A nossa terra.

Na mão a marmita

Do alimento.

Para sustentar este homem.

Que passa lá no alto.

Das grandes construções.

Como altos são os sonhos

Desse povo.

Que vê distanciar-se suas esperanças.

Nesse mundo de concreto.

Esse é o povo que passa calado

Com seus sonhos abafados.

Num grito de Liberdade.