UM LIVRO

A história que hoje conto,

Virá sem nenhum desconto!

A "ALEGRIA" vai lhe contagiar,

A ponto de não querer pensar.

E então, vamos lá?

Este livro não tem caligrafia,

Nem dedicatória,

Apenas a metódica estória

SEM LINHA,

SEM ESTROFE,

SEM VERSO,

SEM TRAÇO...

Restou apenas embaraços.

O vazio de suas linhas grita

O que caneta nenhuma rabisca

E aí, descobriu a história?

Ou será um delírio na memória?

Este livro de ilusão,

Acompanhado de triste solidão

Na ausência de tudo que é belo,

Feito sobre um sorriso banguelo.

Suas páginas que nada falam,

Sou EU envelhecendo sem nada,

Ninguém mais se lembrará de mim,

O que um dia pode ser luto,

Será um mero luxo.

E serei jogado no fim,

Como esqueceram de mim?

ESTE LIVRO? ESSA HISTÓRIA?

QUEM SERÁ? O QUE SERÁ?

É meu EU a arquivar.