Incerto.

Essa noite está fria,

Mas ainda sim, propicia

Para escrever poesias.

Uma triste melodia,

Embala minha sina,

De seguir na melancolia.

Do drama, para a comédia,

E claro, vice-versa,

A vida, assim, sempre incerta.

Nessa incerteza vazia,

Muito, pouco, há se fazer.

A vida sempre, meio doida,

Não só a minha.