Ciclos

Tudo volta, ao seu lugar.

As aguas dos rios, as estações,

O sol que se esconde no poente.

A distância dos dias, cada dia mais distante

Como uma Voyager,

Ou como um brilho fugaz.

Os moinhos giram no vento.

A ilusão é passageira, e infinita.

A Lua sempre distante, ou ausente.

As manhas te esquecerão um dia.

Sempre o novo tomara o lugar

E o passado a vagar na escuridão..