Abutres

Sonhos, pra mim, não mais tenho,

Sou roseira, já um pouco envelhecida,

Assim feito um velho engenho,

Vou apenas, apenas tocando a vida,

Mas atento, pra que a cegueira não esconda,

De mim, esse frio que nos ronda...

Pois enquanto, alguns pobres, batem palma,

Os abutres, vão vendendo a nossa alma,

Que é o veio, que trazem as profundas sondas.

Alque