Ela

Ela é enigma

Ela é dimensão

Com estrelas em seus olhos

Planetas em sua mente

Ela é sensação

É raiva controlada

O xingamento não dito

A palavra não falada

O sussurro que era grito

Ela é o foda- se que ironiza o sorriso

Ela é a gaiola com passarinho

Não somente o passarinho que canta

Não somente a gaiola que aprisiona

Mas a gaiola e o passarinho

O conjunto da beleza preza

Das asas cortadas

Da voz contida, pendurada

Pregada em um canto bem no alto

Onde todos observam

E nunca libertam

Ela é rotina que cansa, deixa exausta

Mas que faz falta

Que todos esperam voltar

Quando lá não está

Ela é cigarro caro, importado, bem fumado

Que invade o pulmão

Correi e destrói

Mas se não tem entre seus lábios, dói

Ela é poema mal escrito

O verso sincero, autentico

Que por poucos é compreendido

E por apenas um é sentido.

Regiane Martins Nonato

23/09/2017