METAMORFOSE

Quando se é uma lagarta rastejar é natural por um tempo

A cor, o cheiro, o gosto verde das folhas é tudo por um momento

É uma vida breve que se consome no silêncio

Uma apatia boa contrastando com medo denso

Um dia o rastejar torna-se exaustivo

O verde mastigado na boca é enjoativo

A sua aparência excita o predador

Então você descobre que a hora do exílio chegou

Então a vida agora é um sono na escuridão

Envolta por uma casca oculta no secreto

Ali outra era é traçada, lapidada de antemão

Desenhada e moldada nas mãos do arquiteto

O despertar gera uma luta, uma guerra singular

A crisálida não resiste àquela fenda estreita

Cambaleia o inseto, abre as asas pra voar

A lagarta não existe nasce uma borboleta.