Jardins mortos

A flor despetalada

por tantos invernos hostis

Castigada por mãos

Pouco gentis

Girassol estúpido

Murcho, sem sol

Não sabe o que é

Ser agraciado

Tocado pelo orvalho

Matinal

Pela chuva

Que alimenta

Pela terra

Se retrai ao menor

Sinal de cuidado

Confunde a poda

Com o talho

Muitas primaveras

E invernos ainda

Virão até que

Esse jardim

Floresça

E que (se)

Permita

O cuidado

O carinho

De alguém

Que já tem

As mãos feridas

Por tantos espinhos

E tão fatigada

De ser também

Flor de outros

Jardins