Não é sobre você. Pode parar de ler aqui, se estiver procurando por algum traço seu no que eu escrevo. Não é sobre você. Pensei em avisar, já que você se acostumou a ter as rédeas da minha poesia e conseguir medir minhas palavras. Não é mais sobre você. E olha que eu nunca achei que dava pra não citar seu nome ou seu jeito ou seu cheiro, que eu não lembro mais qual é. Escrevi vários textos antes sobre superar o que eu sentia, textos até bons, mas que nunca me deram essa sensação de agora, esse total vazio, esse zero. Não é feliz nem triste. Quanto mais tento escrever isso aqui, menos vontade eu tenho. Falta inspiração. Imagina que loucura: acabou meu estoque de verdade sobre você.