São só coisas...

O meu olhar parece não existir. A rua não é rua, o ar não é ar, A brisa não é brisa, A fumaça não é fumaça, São só coisas que me encontram pelo acaso. Estão ali por estar, Me coloco em objeto e eu também sou como uma coisa. É como observar uma folha cair no solo, um inseto pousando no bico de um graveto...