A poesia é o perfume que alma exala, mas nem todas as pessoas tem faro para esse aroma, por isso, poetas não morrem ricos, se já ricos de nascença, gastam sua fortuna com coletâneas e poemas , com rimas entulhadas, na gaveta, esperando o tempo da exaltação, que quando chega, já se jáz então.

Para ser Poeta há de se ter a certeza de que a poesia te mantém a alma acesa e o fulgor da juventude insana, pois o Poeta é o Ser, no mundo, que mais ama e detém o saber profundo de fazer rimas e de desfazê-las também, ao saber do tempo, que muitas vezes o detém.

Santa Poesia, que o poeta carrega num andor de barro, pois lhe falta a grana para os filigramas dourados. Pobre Poeta que a Poesia carrega de desenganos e que vive a fazer planos para editar os panos bordados na tinta e na caneta.

 

 

Não vendo livros, dou-os de presente, e se alguém os ler já me contenta a longa espera e, as noites acordados tecendo versos e sílabas entrecortadas de saudade e desejo.