por toda a sua obra

dos olhos ao lápis na folha

todo o veneno é expulso

em nome da arte.

os passos são dormentes,

os gritos são dormentes,

os toques são dormentes.

e que tragédia é essa que a única morte

é um pedaço da alma?

e que comédia é essa que a única sátira

é um pedaço da alma?

vou ler de novo e de novo e de novo

os versos antigos os parágrafos antigos

os capítulos guardados entre meus pulmões.

para tentar mais uma vez

o mesmo que tento ao terminar

de escrever.