DOR BASTARDA

Há um canto triste,

perdido, em todo ser,

lá no canto da memória, negado,

que ressurge, na troca de turnos

do sol, da lua,

em cada crepúsculo.

Um choro de criança, o pio da ave, o grito alheio...

Desperto, ele chora, resmunga o canto.