Flecha

O alvo era difícil, daqueles que embaçam a visão e você perde a vontade de mirar. E não era importante saber disso. Sobravam folhas amassadas no chão que ela pegava delicadamente como se não fosse lixo. O dia passava, e eu angustiado com as possibilidades que não se contavam mais em números. Não era o caos, não eram indecisões, tão pouco sentimentos pessoais. Era como se nada disso estivesse certo, ou certo demais para mim. A noite chegava como refúgio em bebida, cigarro e outras mulheres. Não que eu não suportasse mais sua companhia, era simplesmente uma sede para meus olhos. E nessa hora você já estaria lançando aquele olhar frio, impenetrável, que eu divagava entre ser desprezo, raiva, vingança ou superioridade. Porque você era o alvo difícil, daqueles que embaçam a visão e você perde a vontade de mirar nele e só quer enfiar a bala na sua própria cabeça.