UMA CARTA PARA MINHA PRIMA

Haverá mais encanto na tarde modesta. Quando a chuva no ventre das nuvens nascer em pingos constantes, haverá mais verde, mais vida e mais amor.

Nascerá em minha alma, vinhedos com cachos de uvas e a tarde flor do

maracujá, ambas perfumada que, lentamente com nítido olhar e toque suave da alma , irá denunciando meu olhar lentamente na pacata rua que, vai se quebrando as esquinas desenhando o retrato do meu amor.Então o brilho de meu olhar com a brisa dos ventos também partiu.

Buscarei então pelas ruas da cidade aquela a quem amo de alma,busquei-a mais não achei.

Oh, tarde assassina de m'alma! Por que deixaste me encontra-la?

E agora, Grito eu ao mundo uma rosa azul se abrindo entre nuvens cor gelo? Ou desfaço tudo, deixando meu olhar de brilho tenso tocar por encanto do gracejo passar por mim , apenas passar, com seus lindos e belos cabelos corridos.

Ah, que pena tenho de minha pobre alma!

Selvagem, mais bela, lírica e carinhosa.

Ah! coração, da um tempo!

Faz que é de pedra, tira-me um pouco os sentidos, Deixa-me como as rochas que só os ventos gastam e passeiam ,somente.

Oh, jardineiro fiel!

Refaz a camada de meu coração , imploro-te com m'alma que no lugar desse amor plante uma bela flor , pois meus dias de alma estão igual a luz das velas sonolentas , que derrete a cera rubro do meu coração, pois não sei mais lidar com esse amor, sem começo, sem meio e sem fim, está se apagando como a luz de vela.

Querida e admirável prima , assim descrevo o meu amor que tanto querias tu saber a respeito.Espero que minhas palavras não tenhas desapontado seu lindo manso e amável coração e, que entendas como é amar e não ser correspondido.

Saudações e lembranças com ternura de saudades a todos.

Estou a sair do banco de um jardim onde lhe escrevia está carta, envolvido ao meu redor muitos pombos , como de costume levo grãos de milho para alimenta-los.

Tenho que me apressar, pois não sou modernista as regras atuais e, não me prendo a dois ponteiros e nem em aparelhos digitais, mais carrego a virtude de quase sempre me atrasar,por não conseguir carregar a virtude dos Ingleses...

A pontualidade.

Schiavinotti.