SONETO CXVIII

Anteontem eu aqui não estava. 

A consciência ontem voava. 

Hoje escrevo aqui na sala,

e por aqui o inconsciente fala. 

E não se expressando atoa,

sem vestir coroa

impressiona quem de boa, 

escrevia sua vida tola. 

É. Tipo um sonho acordado. 

As vezes de um sabor amargo. 

Outras de um lindo afago. 

Amanhã eu aqui talvez não esteja. 

A vida por gretas se esguelha, 

e nós não tomamos uma cerveja.