A guerra

Aqui todo o conceito se esboroa,

Gládios e escudos, flechas são lançadas...

Defesas do inimigo derribadas,

Não se renderá o bravo, embora doa!...

No furor da batalha, Marte troa!...

Várias divisões são despedaçadas...

Guerreiros a morrer pelas espadas,

A pilha de defuntos se amontoa!

Em meio a esta matança o herói medita

"Será mesmo valente assassinar?"

E a guerra lhe parece mui maldita...

Chega ao fim a luta, não a desdita

Dos derrotados, cujos até o ar

Será espoliado... Dor infinita!...