O Escritor e o Soneto

Nada viverá a conseguir suspender

Para não tomar o meante deste soneto.

Nem o íntimo desordenado, ou o romper

Da manhã sem café, extrair, claro ou preto.

Larguei as rudes todas sem responder,

Não posso despertar muito, só o conceito

Cortês de consciência, a seiva, e esconder

Ideias ríspidas da psique, o justo e o veto...

E a mansidão, em espírito, conceder,

Um tanto escasso no gesto do correto,

Um elucidado imitado pelo concreto.

Venho então com a meada finda ao terceto,

Sem luz, conclusões, neurônios: só entrever

Que ao soneto, ao escritor, só carece o resolver.