INGLÊS VIII

Ninguém consegue ser feliz liberto

Enquanto ao pó solteiro jaz chorando...

Morrendo a sós do modo mais incerto

E preso já está ao vinho brando...

          Qualquer pessoa quer estar segura

          Precisa sim do amor de um deus, um dono!

          Alguém possui a minha carne pura

          E faz de mim o seu solene trono!

Domina a todos este doce afeto

A cada toque, a cada beijo ao mel,

A cada abuso, a cada sal completo

Em honra e dor, desonra tão cruel!

                 Ninguém rejeita o câncer mau do amor

                 Matando as pobres almas onde for.