O Imo sarcoma da dor

É um inferno de vida mesmo

É um livro sem páginas e sem verbos não

É um figo nesta cesta que apodrece o resto e hão

É um remédio sem bula no pseudônimo

A invenção da vida é o mesmo que uma prisão

A ansiedade é pior que o tédio

A vida é como um periscópio

A vontade dos deuses é a invasão

Vou lhe suster para repactuar a repertorização

Para dar lhe um boticário de paixão

O que tenho por ti é um desvario desvelo

O que pejo é o seu ocelo que induz a ilusão

Sou quase uma erudita iniciante da paixão

O indistinto veste o fuzuê da eustática para a emoção.

Maésia Lima 11/01/2010