O que espero dos anos?

Que eles passem, que eu morra e viva.

E que me tragam aquilo que sonho. Mas qual seu sonho?

Boa pergunta...

Um sonho que não sou, que nunca tive, não fui e talvez serei.

Sonho que viva sem morrer em minhas amarguras.

Porque na verdade, já estou morta.

Cansei! É tarde.

Talvez reviva quando voltar escrever,

mas agora não quero.

Quero ser velada, pela morte de minha tristeza.

Morta na paz do desassossego,

que me faz sentir dor,

e com isso me sinto viva.

Acostumei com minha morte diária,

meus velórios sem lagrimas.

Essas coisa que faz da a vida,

mesmo que eu não sinta,

sei que estou ainda viva.

Vivo nos meus versos, contos e remorsos,

de não viver como quero.

Apenas morro,

e assim sobrevivo.

De forma lastimável, mas amável dentro do que eu proponho. Uma morte real, de palavras e dores

falta de amores e argumentos.

Para reviver como a fênix.

Não das cinzas,

mas de minha própria carne, que agora apodrece.

Mas que sangrando, implora ser vivida.

Uma Mulher Vestida De Sol