*_ HISTÓRIAS SÃO COISAS VIVAS...
As vezes uma história encontra o contador da história.
E o velho perguntou ao Cavaleiro...
De que terras vêm Senhor das Espadas?
E o Cavaleiro o olhou analisando a alma do velho.
disse...
Venho das terras alta,s onde as montanhas têm seus picos afiados de neve.
Onde o próprio Deus fez estradas escarpadas, planícies como trigo.
Onde as noites são coalhadas de estrelas...
Lugar onde empunhei minha espada como um dia fizeram meus antepassados.
E vi nas guerras o sangue dos meus senhores e do meu povo.
E senti o rio gelado das manhãs com barba por fazer e o reflexo dos meus olhos negros na água.
Muitas vezes olhando ali, me perguntei quem eu era...
Um lugar onde as horas não registra o tempo como se deve.
Onde as histórias são coisas vivas e onde não há gloria nas batalhas.
Minha cidade tinha ruelas escuras e o descampado á noite era só silencio.
Mas não venho sozinho até aqui velho contador de histórias, outros Cavaleiros vieram comigo.
Barbas negras que se prostraram no chão em terra gelada á espera de uma resposta dos céus...
Lembre-se velho...há uma lenda para cada Cavaleiro !
E os mistérios não podem ser abertos com chaves erradas.
Escreva velho, nossa história...
Num futuro, eu irei até lá para escrever com minhas próprias letras...
As vezes uma história encontra o contador da história.
E o velho perguntou ao Cavaleiro...
De que terras vêm Senhor das Espadas?
E o Cavaleiro o olhou analisando a alma do velho.
disse...
Venho das terras alta,s onde as montanhas têm seus picos afiados de neve.
Onde o próprio Deus fez estradas escarpadas, planícies como trigo.
Onde as noites são coalhadas de estrelas...
Lugar onde empunhei minha espada como um dia fizeram meus antepassados.
E vi nas guerras o sangue dos meus senhores e do meu povo.
E senti o rio gelado das manhãs com barba por fazer e o reflexo dos meus olhos negros na água.
Muitas vezes olhando ali, me perguntei quem eu era...
Um lugar onde as horas não registra o tempo como se deve.
Onde as histórias são coisas vivas e onde não há gloria nas batalhas.
Minha cidade tinha ruelas escuras e o descampado á noite era só silencio.
Mas não venho sozinho até aqui velho contador de histórias, outros Cavaleiros vieram comigo.
Barbas negras que se prostraram no chão em terra gelada á espera de uma resposta dos céus...
Lembre-se velho...há uma lenda para cada Cavaleiro !
E os mistérios não podem ser abertos com chaves erradas.
Escreva velho, nossa história...
Num futuro, eu irei até lá para escrever com minhas próprias letras...