Mãos mágicas
Minha lira conserva-se no tempo,
esqueço esse meu sofrimento,
fico a suspirar esse meu assossego,
num espaço em louco movimento.
Tintas escorrem pelas paredes,
sentido o áspero labor do pincel,
suas linhas começam a mostrar as faces,
dessa vida outorgada em cordel.
Mais um poucadinho de lisura,
ouve-se o sentimento de doçura,
ao avistar a imagem na parede,
o espelhas da imagem mata minha sede.
Mãos mágicas que precedem a tingir,
com uma magia de vida sem igual,
muito mais além pode se ir,
nessa beleza intransponível e imortal.
Minha lira conserva-se no tempo,
esqueço esse meu sofrimento,
fico a suspirar esse meu assossego,
num espaço em louco movimento.
Tintas escorrem pelas paredes,
sentido o áspero labor do pincel,
suas linhas começam a mostrar as faces,
dessa vida outorgada em cordel.
Mais um poucadinho de lisura,
ouve-se o sentimento de doçura,
ao avistar a imagem na parede,
o espelhas da imagem mata minha sede.
Mãos mágicas que precedem a tingir,
com uma magia de vida sem igual,
muito mais além pode se ir,
nessa beleza intransponível e imortal.