Canção do ocaso

Dói ver a ave que desliza,

num vôo íngreme, para sobreviver

com asa quebrada,

quando passou toda uma vida

servindo com dedicação.

Trabalhou toda uma vida,

da infância à juventude,

da juventude à velhice,

mas sente que agora

seus vôos são rasteiros,

suas asas se tornaram fracas,

sua penugem cai aos poucos

e ela sente solidão e dor.

A dor física a consome, aos poucos,

mas ela ainda reage,

porém a dor íntima no seu eu

a fere muito mais,

e ela medita:

é difícil aceitar que, mesmo capenga,

ainda luta,ajudando os companheiros,

podendo ou não, aguentando ou não...

mas como retorno

só é considerado o seu trabalho...

se conseguir trabalhar...

Porém se seus olhos já cansados

demonstram sua dor, seus ais,

quem se importa?

Sua dor é considerada apenas um melodrama.

É como se dissessem:

-Ao trabalho, você ainda está viva,

é preciso trabalhar!

Se, com a penugem rala,

o frio a consome,

difícil compreenderem

e jogarem um agasalho

sobre seu corpo fraco e envelhecido.

Se,quando os seus pedidos não são mudos,

levada pela dor,

só sente indiferença,

só ouve reclamações

ou não ouve nenhum som

que possa acalentá-la,

para amenizar sua dor,

minimizar seu sofrimento.

Para quê? Ela deve se conscientizar

de que é uma máquina de trabalho

e que deve sufocar seus sentimentos,

se é que acham que ela os têm.

De quem ela sempre serviu,

alimentou, acalentou,

suavizou os sofrimentos

com amor e dedicação,

recebeu pouca atenção:

não têm tempo, a vida está difícil...

mas externam seus queixumes,

ela os ouve

e tenta ajudá-los, mesmo capengando.

Dentre eles, alguém, uns poucos,

ainda perguntam:

-E sua asa quebrada, como está?

Estes são aqueles que menos receberam dela

mas que encontram um tempo,

por menor que seja,

para lançar-lhe um olhar,

dedicar-lhe uma palavra de carinho,

enxergar o sofrimento

da ave triste e cansada,

reconhecer o quanto ela bateu as asas

ao longo de sua trajetória

para sobreviver

e ajudar seus companheiros...

Aqueles ainda percebem que ela,

mesmo trôpega,

se dedica a ajudar os que adoecem,

que passam dificuldades,

por isso ou por aquilo...

Àqueles, ela dirige,

através do seu olhar triste,

raios de gratidão.

Sabe que a eles pouco serviu,

pois que voavam em outros céus

e que, só ultimamente,

em revoadas,

vieram a encontrá-la.

E ela os distingue

pois têm mais sensibilidade

e percebem a dor que dói nela.

A esses, ela pede,

quando chegar seu último estertor,

que aqueçam seus pés frios,

que besuntem, com o óleo do amor

e da caridade,

sua asa quebrada,

mesmo que ela saiba que nunca foi santa,

que, certamente, muito errou,

mas que sempre se esforçou no que pôde,

para servir...

A estes ela, com certeza,

terá coragem de pedir, mudamente,

que coloquem seus despojos

numa vala profunda

e a cubra ao menos com uma rosa,

para perfumar seu sofrimento.

E, antes dos instantes finais,

ela olhará as nuvens pela última vez,

agradecendo a Quem a criou

e permitiu que ela, um dia,

sobrevoasse o céu

e vislumbrasse os lugares

onde pôde colher alimentos e água

para depositar no bico dos seus filhotes,

ajudando um companheiro

a alimentá-los,

até que eles criagem penugem

para voar com suas próprias asas.

Então, poderá fechar os olhos para sempre,

e, quem sabe, ainda voar em outras galáxias...