Lentes de contato

Não conheço Ouro Preto,

nem Brumadinho

Certa vez Mariana

sussurrou no meu ouvido

não sei se era uma prece

ou profecia

Feche as páginas e adormeça

numa nuvem de algodão doce

Atravesse o Atlântico

numa caixa de fósforos

As lentes do deserto

refletem, entram em contato

com a imensidão

do morto olhar da existência,

e anunciam a hora da colheita

Sob a luz de poucas velas

uma onda boa chega inteira

A barca torce a rotação do sonho

em plena meia noite de vinhos e carícias