TEMPO MARCADO

As horas, estigmas de dor

Corroem em surdina as carnes,

Movem seu caminho traçado

Na sombra do tempo, traidor.

Os minutos, na voz do escultor

Salpicam os vestígios de luz,

Arrebatam diante dos olhos

O nácar da vida, o frescor.

Os segundos, na mão do escritor

Multiplicam as estrelas no céu,

Revelam em palavras sombrias

O amargor da morte, o terror.